A seleção de Dunga e o blogueiro expulso de campo

Como naqueles filmes de ficção científica da Guerra Fria, em que o perigo comunista era mascarado sob a fantasia da invasão alienígena e as pessoas ao redor dos heróis iam, pouco a pouco, transformando-se elas próprias em aliens, sinto à minha volta uma mudança ameaçadora da normalidade. As pessoas que pertenciam à minha espécie e ao meu círculo de amizades transformam-se gradativamente em algo oposto à minha natureza, e me olham como se viessem de outra civilização _ ou como se EU pertencesse a outro Universo.
O nome disso é Copa do Mundo. E minha sensibilidade se deve ao fato de que detesto futebol.
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Já reagi agressivamente a essa súbita exclusão do convívio natural com meus iguais. Na idade em que temos ideais de mudar mundo, além de ingressar na periferia do movimento estudantil, cheguei a exibir meu inconformismo vestindo uma camisa da Itália para acompanhar uma final de Copa, com o Brasil, na casa de um colega da faculdade. Para minha surpresa _ e de toda a nação canarinho _ o Brasil perdeu, e eu saí constrangido às ruas de Copacabana com a camisa da squadra azurra, cercado de amigos inconsoláveis que, provavelmente, desencorajaram qualquer agressão de algum torcedor mais revoltado.
Naquele mesmo dia, soube mais tarde, um sujeito da minha escola estava trancado na despensa de casa chorando sobre o saco de farinha, com uivos de primadona; os pais do outro lado, batiam à porta, preocupados ( não sei se com ele ou com o saco de farinha; umidade e despensa são inimigos mortais). Era, suponho, o comportamento normal naquele momento. Não fui capaz. Falhei com minha gente.

Já tentei ingressar nesse mundo. Fui perna de pau quando criança, os óculos de alto míope não ajudavam muito no desempenho esportivo (para não falar das tentativas de cabecear a bola). Mais tarde, usando lentes de contato, sem o treino da infância, até insisti, adotei com algum sucesso a técnica da vaca brava _ abaixava a cabeça e ia com a bola até onde podia, derrubando quem estivesse à frente, até que algum mais habilidoso me sacasse a pelota ou me jogasse no chão com um golpe na canela.
Mas preferia vôlei. E até hoje não entendo as piadinhas homofóbicas sobre isso. Olhando as comemorações após os gols, não sei por que o volei seria menos másculo que o futebol. No volei amador, o abraço coletivo envolve, inclusive, sexos diferentes.

Hoje, deixei de lado a revolta arrogante, e me pergunto, com a humldade de um exilado leninista na Sibéria: que fazer? Como enfrentar a euforia coletiva envolvida com uma seleção nacional composta por jogadores de times italianos, ingleses, espanhois? Como conversar em rodinhas onde a questão é se o Dunga deveria ter posto ou não o Imperador para fora? Como aguentar as opiniões de uma centena de milhões de auto-intitulados técnicos de futebol?
Antes, as mulheres assumiam posição na retranca, mais discreta. Alguém como eu podia encontrar no plantel feminino, longe da TV, uma companhia compreensiva para a falta de traquejo futebolístico. Hoje são elas as maiores entusiastas, vai ver conhecem até as regras de impedimento.
É uma deficiência, um aleijão social, essa inapetência por futebol. E, pior, até os defensores da minorias desprezam seus portadores. Sou olhado com um desprezo maior que o da Miriam Leitão por quem não confia nos fundamentalistas do Banco Central. Minha falta de entusiasmo com os jogos certamente será vista como uma traição à pátria _ e felizmente não sou candidato a nada; já perderia votos de saída, antes mesmo de começar a campanha de fato.
Se eu esbarrar com o Luis Fernando Veríssimo, não vou ter papo porque, se por milagre ele abrir a boca, não falará de outra coisa. Se eu pegar um taxi, o motorista pensará que sou argentino, tamanho será meu mutismo quando ele começar a comentar o desempenho dos jogadores.
Exilado em minha própria terra. E o pior é que, em seguida vem a campanha eleitoral, e, pelo rugir das arquibancadas, o comportamento dos eleitores e comentaristas promete o fanatismo das torcidas organizadas.